" Seulement quand je suis dans mon lit, à l’aube, avec le seul bruit des voitures dans Paris, ma mémoire parfois me trahit : l’été revient et tous mes souvenirs. Anne, Anne ! Je répète ce nom très bas et très longtemps dans le noir. Quelque chose monte alors en moi que j’accueille par son nom, les yeux fermés : Bonjour Tristesse. "

(Par Françoise Sagan)

Juliette Gréco, la grande fille des yeux noirs. La Muse de Saint-German, la muse de L'existencialisme...Sa voix est delicieuse. Chaude et sombre comme une nuit d'été...Sarte, une fois, a dit qu'elle aviat des millions de poèmes dans la gorge. Je suis d'acoord.

Et voilà la vedette du "la rose rouge", le cabaret.

Depuis qu'on est ensemble
Tu viens chaque matin
Me donner la première caresse
Bonjour tristesse.

Amie qui me ressembles
Tu est le seul miroir
Où je peux contempler ma jeunesse
Bonjour tristesse.

Tu sais le secret de ma peine
Car c'est toi qui l'a bercé
Et s'il le faut que je me souvienne
Tu viens poser ta main sur les miennes
Et toi tu n'oublies jamais
Depuis qu'on est ensemble
Tu es mon seul amour
J'ai trop de faiblesse
Pour te quitter
Bonjour tristesse

Depuis qu'on est ensemble
Tu es mon seul amour
Et j'ai trop de faiblesse
Pour te quitter
Bonjour tristesse.

(Bonjour tristesse, Juliette Gréco)

...Avece une profonde soif de vivre.

Aujourd'hui le nom de Francis Lemarque est um peu oublié. C'est un peu triste. Ce n'est pas très just. Dans quelques moments, j'ai pleuré en encoutant "Un jour, tu verras", avec la voix claire de Yves Montand.

"Un jour, tu verras

On se rencontrera

Quelque part n'importe où

Guidés par le hasard

Je te regarderai

Et l'on se sourira

Et la main dans la main

Par les rues, on ira"

Ah, Prévert, avec sa tendresse...

Prévert, surtout, avec son hummour, qui frappe

Avec son humour un peu fou...

 Vive la vie

Vive l'amour

La vie qui nous appelle

Comme l'amour a des ailes

Oui c'est elle qui fait chanter la joie

Quand tout vit c'est que tout va

Quand tout va la vie est belle

Pour vous et pour moi"

(C. Trenet, la vie que va)

Que reste-t-il de nos amours

Que reste-t-il de ces beaux jours

Une vieille photo de ma jeunesse

Un souvenir qui me poursuit sans cesse

Bonheur fané

cheveux au vent"

(Charles Trenet, Que reste-t-il de nos amours)

Oui, oui...J'ai abandonné mon cours, mais, comme dit le poète, quand-même, je chante...:)

J'aime bien la chanson française par se très propres, faciles à sentir, diificiles à expliquer. Même sans la gaîté pleine de soleil du "bel canto" italien, même sans la tristesse des lieder germaniques.

De temps em temps, je chante, ainsi comme le grand Maurice Chevalier:

"Je chante

Je chante soir et matin

Je chante sur mon chemin

Je chante

Je vais de ferme en château

Je chante pour du pain

Je chante pour du vin

Je couche

Sur l'herbe tendre des bois

Les mouches

Ne me piquent pas

Je suis heureux

J'ai tout et j'ai rien

Je chante sur mon chemin"

Sopra le nuvole c'é il sereno
ma il nostro amore non appartiene al cielo.
Noi siamo qui tra le cose di tutti i giorni
i giorni e i giorni grigi.
Aria di neve sul tuo viso, le mie parole
sono parole amare senza motivo.
Prima o poi tra le nostre mani
più niente resterà.
E' una vita impossibile
questa vita insieme a te.
Tu non ridi non piangi non parli più
e non sai dirmi perché.
Lungo la strada del nostro amore
ho già inventato mille canzoni nuove per i tuoi occhi.
Più di mille canzoni nuove
che tu non canti mai.

A solidão é fera, a solidão devora.
É amiga das horas prima irmã do tempo,
E faz nossos relógios caminharem lentos,
Causando um descompasso no meu coração.

A solidão é fera, a solidão devora.
É amiga das horas prima irmã do tempo,
E faz nossos relógios caminharem lentos,
Causando um descompasso no meu coração.

A solidão é fera,
É amiga das horas,
É prima-irmã do tempo,
E faz nossos relógios caminharem lentos
Causando um descompasso no meu coração.

A solidão dos astros;
A solidão da lua;
A solidão da noite;
A solidão da rua.

A solidão é fera, a solidão devora.
É amiga das horas prima irmã do tempo,
E faz nossos relógios caminharem lentos,
Causando um descompasso no meu coração.

A solidão é fera,
É amiga das horas,
É prima-irmã do tempo,
E faz nossos relógios caminharem lentos
Causando um descompasso no meu coração.

A solidão dos astros;
A solidão da lua;
A solidão da noite;
A solidão da rua.
(alceu Valença)

O teu nome há de ser sempre coisa abrasada. Há de estar contido nas frestas de minhas mãos, quando cubro meus olhos. Dormita insone na minha história. Nome afagado, nome dorido. Nome que nem poderá se conter.  Coisa muda, secreta, inflamada, demasiado sentida. Assim é que se configura aquilo que tão intesamente nos marcou. E que não se esquece. Ama-se essa marca. Tem-se ternura por ela. As cores mudam, mas não a ternura.

Em tais lembranças, não sei mais onde reside o choro, ou onde reside o riso. Só sei que reside e o ponho em uma gaveta querida que visito vez em quando. Essa gaveta da memória. Tão sentida. Tão terna.

Não há derrota. O pulso existe. Compasso de coisa vivida. Coisa que em lembranças às vezes arrepia, e se desprende do corpo. Arrepio-me, quando toco esse passado. Porque lá, lá estava eu, jovem...Lá, lá eu vivi. Amo o que vivi. Solfejo aquela loucura, aquela esperança perdida, aquele aborto, aquela realidade amada...Por vezes, fere-me mais que o luar. Por vezes, faz-me rir com alegria infantil. Este brilho que o vivido sempre evoca. Lembrança amarrotada a se erguer, de repente. Tão parte de mim.

As mãos, o coração que já estremeceu de intimidade. Estremeceu, o vidro frágil de minha alma. Ainda está lá, nalgum lugar que amamos e quisemos e que foi perdido, mas respira, jamais combalido. Enquanto foi, o foi. Lugar que visito com cuidado, com afeto, com algum desprezo, por vezes, com alguma saudade, com alguma frieza, também.

Mas não há esquecimento. Há a fragilidade de tuas mãos antigas, que com tanto afeto já as desejei. Há o respeito por essa sensação já sentida. Teu nome jamais estará suspenso num lugar frio. Mas num local querido. Local das coisas queridas, das coisas doídas, das coisas passadas e modificadas. Nessa sombra, há tanta luz...

Mas a vida segue, com cores novas. O teu nome, com outras cores. Mas sempre sabendo que já teve outras cores.

Mas teu nome terá cores, sempre. Sejam quais forem.

Oh, o amor...

Oh, o amor  é essa coisa ferida de ternura. Oh, o amor...É uma suspensão, é um fechar d'olhos...Comprime toda a aspereza, até descobrir o seu próprio sangrar. Oh, o amor senta ao meu lado...Bendigo-o, letra por letra...Pausa imensa feita de estrondo...O amor que contém todos os meus silêncios...O amor, erguido sob meu chão minado...

 Oh, o que é apartado...Como diz Léo Ferré :

"je suis d'un autre pays que le votre. d'un autre quartier, d'une autre solitude."

Tenho temor dos céus e do ideal de felicidade eterna e paz...

Quanto mais oiço sobre esses escapismos mais temerários os acho...O homem que deseja a felicidade impoluta post mortem é o que mais namora a morte. É o que mais traz morte dentro de si. A idéia do paraíso além dessa brevidade de sal é a mais mórbida que posso conceber. E a mais doentia. Que fealdade...

Há essa fragilidade, essa debilidade, essa morte em todo paraíso...Esse desejo de paz insurrecto, de paragem é o maior desejo de morte que há.

É um decaimento por antecipação. É uma negação do tangente da vida desde seu principio. Oh amarga ostentação da dor.

Escrava de meu corpo vou ao encontro da inevitablidade da morte. Sem paciências para tais ostentações. Sem tais corrupções. Sem ditaduras. Vivo, aprendendo a morrer. A aceitação dessa brevidade de sal é uma espécie de cura que poucos conhecem.

Eu abraço a morte sem manias de libertações. Sem veleidades. Sem propósitos. Porque, vos digo,  a idéia de céu é um romance coa morte proibido.

Oh chuva a fazer tremer o mundo...O lume escurecido do céu.  Faz-me lembrar da ingratidão do tempo.

A paisagem vibra, desaba. O momento dos meus olhos enegrecidos pela chuva é eterno. Que fique a eternidade desse meu rosto olhando a chuva breve que desaba o mundo, que inverte Deuses, que rivaliza o tempo....

Compreendo minha paixão por margaridas...É a flor do bem-me-quer, mal-me-quer.Guardam minha obsessão sobre a pureza primeva. Talvez a pureza perdida. Já me peguei fazendo-me cordeirto para protegê-la.Mas através das margaridas ganho a paixão pelas sujidade interior.

"Descer aos infernos em busca dos céus".

Eu procuro a pureza para encontrar as belezas infernais...E guerra e paz...

Beijo essas pessoas com cravos, flor do raquitismo noctâmbulo, flor da morte solene(São tão desesperados os mortos). Dou-lhe a flor dos mortos. Meu preito doloroso àqueles que definham. àqueles que não sabem dançar.

Mas lhes deixo um cravo vermelho...A flor dos que ressuscitam. Que a morte, enquanto possivel, morra também.

Que experiência singular...Dar bom-dia para a rua que ainda não havia acordado. Um bom-dia à rua silenciosa e morta.

Gosto do modo como expõem sua fome nos olhos...

E alguém, alguém reconhece a fome que trago em meus olhos?