Eu pertenço ao meu amado, e o seu desejo impele-o para mim. Anda, meu amado, passemos a noite sob os cedros; madruguemos pelos vinhedos, vejamos se as vides rebentam e se abrem os seus botões, e se brotam as romãzeiras. Ali te darei as minhas carícias. As mandrágoras exalam o seu perfume, à nossa porta há toda a espécie de frutos , frutos novos, frutos secos, que eu guardei, meu amado, para ti. ( Cântico dos Cânticos 7, 11-14 )

Que ele me beije com beijos da sua boca! Melhores são as suas carícias que o vinho, ao olfacto são agradáveis os teus perfumes; a tua fama é odor que se difunde. Por isso te amam as donzelas. Arrasta-me atrás de ti. Corramos! faça-me entrar o rei em seus aposentos. Folgaremos e alegrar-nos-emos contigo; mais do que o vinho celebraremos os teus amores. Com razão elas te amam. ( Cântico dos Cânticos 1, 2-4 )

Jesus, voltando-se para certa mulher, conhecida naquela cidade como pecadora, disse a Simão escandalizado: «Vês esta mulher? Entrei em tua casa e não me deste água para os pés; ela, porém, banhou-me os pés com as suas lágrimas e enxugou-me com os seus cabelos. Não me deste um ósculo; mas ela ungiu-me os pés com perfume. Por isso, digo-te que lhe são perdoados os seus muitos pecados, porque muito amou; mas àquele a quem pouco se perdoa pouco ama.» Depois disse à mulher: «Os teus pecados estão perdoados.»

São Lucas 7, 43-48

"Então Maria ungiu os pés de Jesus com uma libra de perfume de nardo puro, de alto preço, e enxugou-lhos com os seus cabelos..."
São João 12, 3...

:)

O mar...

Essa água, esse sal... No cio, amando-se ao sol...

A água que ama o sal, o sal que se dissolve na água...

Le quiero olvidar
y me dejo convidar
por los hombres.
Pero no puede ser,
porque sólo soy mujer
por mi hombre.
Por todo París
busco la mirada gris
de mi hombre.
Si me ofrece su amor,
le perdono lo peor
a mi hombre:
por amor.
Je suis comme ça
n'importe quoi
Busco a mi hombre sin saber donde estará..."

Besos dramaticos...

O modo como me fere essa dança mourisca-andaluza, além de minha inabilidade com castanholas(Mas até que não fiz tão feio no sapateado...)

Luz, canglor, respiração de monge, palmas pra acaracterizar o mistério, guitarra, uma voz de Tarrega, mover-se como que sucumbindo a um fatalismo, a um mal de amor...O êxtase nigro-rubro. Um ribalta infernal. Deverasmente o flamenco é digno de toda muerte que profetiza...

Waaal.........! (Como diria aquele velhusco néscio dessaudoso Paulo Francis)

Que dias de descaso por aqui! O que uma dessas cousas chamadas "Virose" e "Pé na bunda" e "Shopping" podem fazer com um ser...;-)

Então, só pra ter o gostinho de recomeçar, frase banal a ser obliterada por cá: Adoro inscrições na areia.